sábado, 26 de noviembre de 2016

FEMINISMO Y GANSADAS

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                       La calma del encinar
                       FEMINISMO Y GANSADAS

                                                          Tomás Martín Tamayo
                                                          tomasmartintamayo@gmail.com
                                                          Blog Cuentos del Día a Día

En una tertulia de TVE, integrada exclusivamente por mujeres (¿?), parecían tener muy claro el comportamiento machista de la mayoría de los hombres (¿?).  Como evidencia irrefutable, sacaron una encuesta que  proclamaba que alcanza hasta el 87% (¿?). ¡Vaya, vaya, aquí no hay playa! Recuerdo que durante un debate parlamentario pedí explicaciones sobre unos gastos que me parecían exagerados y la aludida, directora general de la Mujer, me salió con la petenera de que la interpelaba porque era mujer y porque yo era un machista. Hasta sus propios compañeros hicieron gestos que delataban incomodidad, pero con aquella gilipollez de feminismo cegato, la ilustre señora consumió su turno y dio por respondida mi pregunta. ¡Qué cómodo! Si la directora general era tonta “etiqueta negra” o lista “cinco estrellas” es algo que quedó en un interrogante, como los gastos sobre los que pedía información. Para mí que era una listilla con muy poca vergüenza. Confieso que ahora, cada vez que me encuentro con una guerrillera del feminismo ramplón, me pongo en guardia, porque bajo la etiqueta feminista se esconden muchas frustraciones, incapacidades y caras de granito.


 Creo que algo tan serio como las justas reivindicaciones en pro de una igualdad, todavía tan distante, lo están convirtiendo, como aquella penosa directora general de la Mujer, en martingalas recurrentes para escabullirse. El feminismo no puede ser una cueva, como la de Ali Babá, para esconder gastos estrafalarios con el argumento zafio de que el que reclame explicaciones a una mujer es un machista. Y puedo prometer y prometo que he visto a muchos tíos retrocediendo,  acojonados ante estos argumentos. Mila Ortega publicaba en HOY, el pasado jueves, “Hombres guay”, un acertado artículo sobre la carga sexista de conductas sobreprotectoras, identificando el mal gusto con el micromachismo y reclamando al “hombre guay” que se mojara. No es fácil, dado el acojone del personal.

 Después de una charla en un instituto, el claustro me invitó a un aperitivo en la sala de profesores y uno de ellos, posiblemente para abrir brecha, contó un chiste que me hizo gracia por su simpleza, al margen de si se refería a hombres o mujeres. Todos lo celebramos, las profesoras también, claro, pero no faltaron dos “feminatas” que, con mal talante, tildaron de machista al que lo contó y a todos los que festejamos su chascarrillo. ¿Hay que pedir permiso para reír? Lo cuento para que se vea la enjundia, ofensivamente machista, que encerraba: “¿Por qué la estatua de la libertad es mujer? ¡Porque se necesita una cabeza hueca para hacer un mirador!” ¿Eso es sinónimo de machismo? ¿Si te ríes de semejante tontería es porque escondes a un machista en tu corazón? Para aliviar el enfado de las “feminatas”, el mismo profesor, evidentemente cortado, contó otro: “¿Qué es una neurona en la cabeza de un hombre? ¡Una ocupa!” Y las dos guerrilleras aplaudieron entusiasmadas… Como diría José Mota “¡tontas p´a siempre!”.

Estas idioteces, que confunden lo esencial con lo accesorio, no ayudan nada a la igualdad en lo fundamental y mientras las aguerridas “feminatas” lleven la antorcha de la reivindicación femenina, la mujer, en sectores esenciales, seguirá en un segundo plano, resignadas a ver cómo mostrencos muy inferiores, las superan en salarios y puestos de responsabilidad. Me van a caer chuzos, da igual, pero en estas feministas de pacotilla, se esconde un machista sin remedio. Y sin humor.


viernes, 18 de noviembre de 2016

REPARACIÓN HISTÓRICA A MEDIAS

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                    La calma del encinar
                    REPARACIÓN HISTÓRICA A MEDIAS

                                                                Tomás Martín Tamayo
                                                                 tomasmartintamayo@gmail.com
                                                                 Blog Cuentos del Día a Día

Michelle Obama no es la primera mujer negra que ha compartido cama con un presidente de los EE.UU, aunque sí ha sido la primera dama oficial reconocida. La belleza de las mujeres negras que trabajaban en la Casa Blanca era tan tentadora para sus inquilinos que Anna, la esposa de Willian Henry Harrison, decidió elegirlas ella misma, descartando a las menores de 40 años. Doña Anna quería evitar los escarceos amorosos de su marido, que llegaba a la presidencia con cinco hijos de una esclava negra y que también tuvieron que soportar las esposas de Martin Van Buren y James Monroe. Parece que Woodrow Wilson, Herbert Hoover y J.F Kennedy también tenían una considerable tendencia a la fusión cromática, pero el caso más destacado es el de Thomas Jefferson que, mientras redactaba su famosa Declaración de Independencia, se aliviaba las urgencias con una bellísima esclava negra.

Elizabeth Hemings, negra de solemnidad, en realidad era mestiza porque era hija del suegro de Jefferson y, por tanto, hermanastra bastarda de su esposa. O sea, que el bueno de Jefferson pasaba del blanco al negro con tanta celeridad que ambas quedaban embarazadas casi simultáneamente, aunque una pariera en la alcoba presidencial y la otra en un cuchitril apartado. Doscientos años después y tras muchas especulaciones, una prueba de sangre confirmó que los seis hijos de Elizabeth tenían el mismo ADN de la familia Jefferson, aunque esto se sabía porque los puñeteros negritos eran iguales a su padre biológico. La caprichosa genética delataba los pecadillos de alcoba del tercer presidente de EE.UU y mientras sus hijos legítimos se parecían a la madre, los que paría la esclava negra llegaban al mundo como clones de Thomas Jefferson.

Los propios descendientes legítimos venían aceptando la evidente paternidad del fogoso presidente, pero no se había oficializado la consanguinidad 
hasta ahora, que se ha demostrado, científicamente, que los Jefferson y los Woodson son la misma familia y por partida doble, ya que comparten genética por parte de abuelo materno y padre. Los mismos genes, aunque unos sean de armiño y otros de carbón. Pelillos a la mar, después de tantos años, un centenar de los descendientes de Thomas Jefferson se han reunido en una de las mansiones que el presidente poseía en Virginia y en la que se dejaba asistir por la esclava y su esposa al mismo tiempo. Los descendientes del presidente, blancos y negros, con la misma sangre paterna y materna, corrieron suertes bien diferentes porque los blancos han gozado, generación tras generación, del privilegio, respeto y fortuna que les deparaba el apellido Jefferson, mientras que los negros, con el Woodson Hemings, fueron por caminos sin asfaltar. Su suerte quedó marcada por el capricho de unos espermatozoides que decidieron anidar, alternativamente, en la esclava y en la esposa. Un azar, insignificante para la naturaleza, que los marcó por generaciones. Mientras que los blancos estaban bien situados económicamente, con estudios y profesiones de prestigio social, los negros pertenecían al sector servicios. En la rama negra el más próspero era propietario de un par de gasolineras. El color sí importa.


 Además del abrazo fraternal, el chin-chin y la bienvenida ¿darán a la saga negra lo que le corresponde? De eso no se ha dicho nada, solo se sabe que, por unas horas, todos fueron iguales, bebieron, comieron y brindaron por el feliz encuentro. Poca chicha para los negros.


sábado, 12 de noviembre de 2016

TAMBIÉN CAYÓ EL IMPERIO ROMANO

                     La calma del encinar
                TAMBIÉN CAYÓ EL IMPERIO ROMANO

                                                    Tomás Martín Tamayo
                                                    tomasmartintamayo@gmail.com
                                                    Blog Cuentos del Día a Día



Al PSOE lo ha debilitado la férrea verticalidad y el cierre de filas impuesto durante los últimos cuarenta años. Aquella “genialidad” tan aplaudida de Alfonso Guerra, “El que se mueva no sale en la foto”, fue un aviso a navegantes, que se esculpió a golpe de cincel en las organizaciones territoriales, en las que el mandamás de turno imponía su criterio. Es posible que en aquellos años iniciales de desconcierto fuera eficaz el “ordeno y mando”, pero el tiempo no pasa en balde y hasta las aceitunas necesitan que le cambien el agua.  Algunos caciques, atrincherados en su megalomanía, siguen con la patochada de que las primarias, o consultar a las bases, no están en la cultura de la socialdemocracia, vamos que es mucho más democrático que uno, arropado por un comité elegido por él, lo decida todo. Franco también pensaba eso.

 Hace unos días Ibarra declaraba sobre la militancia de base: “A las asambleas no van más de 60, no trabajan, no colaboran. ¿Y encima, que decidan las bases? ¡Ya está bien la broma!” Declaración palmaria del desprecio hacia esas bases que, sin prebenda alguna, han sostenido al partido pueblo a pueblo, demostrando una fidelidad digna de mejor valoración…Yo no conozco una militancia más fiel y aguerrida que la que tiene el PSOE, pero la carencia de crítica interna obligó al partido a comulgar con ruedas de molino y a justificar cualquier estupidez. Lo que llegaba de arriba, como lo que llegaba de Roma, forzosamente tenía que ser bendecido por todos. Esa es la fortaleza inicial y la debilidad final de las organizaciones piramidales. ¡También cayó el Imperio Romano!

¿Es que en el PSOE no sabían que seguir a un flautista como Zapatero los llevaba a la ruina? Lo sabían, pero continuaron “prietas las filas”,  dejando que el gran botarate despeñara electoralmente a toda la organización. Y de aquellos lodos… ¡Pero si todavía lo justifican! ¿Tampoco sabían que Rubalcaba carecía de tirón electoral y que por su pasado de “duende maléfico” estaba políticamente amortizado? Si Aznar puso a Rajoy, ZP señaló a Rubalcaba  y todo el PSOE tragó saliva y puso buena cara, intentando vender un imposible que los dejó en ciento diez diputados. Noventa y dos menos de los que llegaron a tener en los tiempos de bonanza felipista y cincuenta y nueve menos de los que había logrado el de “la alianza de civilizaciones”, que ahora va de intermediario y observador internacional. Entre Rubalcaba y Pedro Sánchez, otros veinticinco se quedaron en el camino. Y ya veremos…

Con un bipartidismo que había iniciado su desmoronamiento, el PSOE siguió confiando en sus dioses, o en sus caciques.  Pusieron a Pedro Sánchez, al que empezaron a cuestionar en apenas dos meses, porque lo que querían era un interpuesto para hacer los recados al verdadero poder en la sombra -¿verdadera podera en la sombra?-, pero cuando el recadero decide pensar con su cabeza, lo barren casi con un golpe de mano y dejan al PSOE descabezado, sin cartel electoral, sin rumbo y con la misión de desdecirse para permitir la investidura de Rajoy... La última encuesta del CIS los deja en un penoso 17%, demostrando que el suelo de los socialistas no es tan granítico como pensaban y que puede quedar debajo de las baldosas. ¡Ojalá sepan barrer idiotas e idioteces y vuelva a ser el partido que fue! Es necesario.
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miércoles, 2 de noviembre de 2016

INVENTORES DEL HILO NEGRO

                               La calma del encinar
                       INVENTORES DEL HILO NEGRO

                                                          Tomás Martín Tamayo
                                                          tomasmartintamayo@gmail.com
                                                          Blog Cuentos del Día a Día




Hace días vi a Donald Trump coger en brazos a una niña negra para besarla, demostrando así lo multirracial, tierno y paternal que es. Y el mismo día, a Híllary Clinton le cayó una lluvia de rosas cuando salía al escenario... Muy natural todo, aunque hemos de reconocer lo oportuno que estuvo el niño negro para que Trump pudiera auparlo, en medio de la algarabía de sus seguidores. ¡Hasta la mona Chita lo habría hecho con más naturalidad! ¿Y lo de la señora Clinton? ¿Fue espontaneo que le hicieran una alfombra de rosas? Sí como Trump con la negrita. Lo curioso es que, como los asesores de las campañas políticas no dan puntada sin hilo, seguro que tienen estudiado que estas chorradas pueden influir en el electorado. En EE.UU son únicos para urdir idioteces, pero como son el ombligo del mundo, estas se expanden por todo el orbe. Acabamos de pasar el Halloween.

¿Recuerdan la carga de gestos yanquis de Monago, incluidos los carteles en inglés? Su duende de cabecera, un tal Redondo, lo puso majarón perdido  y un día salía con  “Si ten collons, dímelo a la cara”, retando en catalán, otro con la ocurrencia de querer subastar las zapatillas con las que había hecho la campaña, corriendo por el monte con chándal verde pistacho, de llorón inconsolable, de rojo rojísimo, de independiente con himno, colores y nombre propio… ¿Hacemos Extremadura? ¡Se inventó hasta el Citroen dos caballos! Mala suerte que su autobús, con la leyenda “Lo mejor está llegando”, se quedara atascado en un arco monumental de Zafra. Aquello era un no parar, creían haber descubierto las Américas, hasta que las urnas le pusieron delante un retrato de Colón, que ya lo había hecho 520 años antes. Bueno, como hasta la gripe tiene fecha de caducidad, fuese el asesor chispita y desapareció el bochorno que producía el pichón escondido en su chistera.

Pero no nos aflijamos, Monago volverá porque el gobierno de Vara está más perdido que el avión de Saint-Exupéry. Fernández Vara se ha vuelto  sabio y no escucha ni el viento que le sopla en el cogote. Hizo menos por ganar de lo que está haciendo por perder de nuevo y parece empeñado en devolvernos a Monago. ¿Qué le habremos hecho? Pues nada, que le preparen las zapatillas y el chándal verde pistacho, porque ya mismo está corriendo por el monte. Es lo suyo.

Pero como el adanismo está de moda, aquí cualquier botarate se cree el primero de la especie y surgen los “anticasta” de toda la vida, los que llegaban para renovar el fondo de armario de la política, buscando desesperadamente titulares para sorprender al personal con ocurrencias más viejas que el estornudo. Estos no llegan ni a las chorradas yanquis y se quedan en el manual del 77 y con la revolución de gestos que ya hicieron furor en la II República. Aprovechando el tirón mediático que siempre ofrece el Congreso de los Diputados, una señora le da la teta a su niño, al que exhiben como Donald Trump al la negrita. Otro día dos diputados se besan en la boca y se tocan el culo, se auto aplauden, puño en alto camino del escaño, hacen un gobierno de la señorita Pepis o abandonan el hemiciclo, prietas las filas, porque al patrón no le han concedido un turno por alusiones...Todo muy nuevo. Vamos, que puestos a descubrir están a un paso de inventar el hilo negro.

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